Pienses lo que pienses

Pienses lo que pienses, dime
si lo que sientes es cierto,
si detrás de tu sonrisa
ahora se esconde el silencio,
si tu corazón se oprime,
cuando me tienes tan lejos,
a un siglo de mis caricias,
a nada de tus recuerdos.
Pienses lo que pienses, dime
lo que te está sucediendo,
cuando gana la distancia
el pulso en los desacuerdos,
que nuestro amor se dirige
a un pozo profundo y negro,
con las alforjas vacías,
y muebles viejos de atrezzo.
Pienses lo que pienses, dime,
pero dímelo con besos,
porque odio las despedidas,
porque a trocitos me muero,
aunque esto no signifique
que por unir nuestros cuerpos,
vivamos en la ignorancia,
sufriendo un amor tan ciego.

Esclavo de mis versos.

Quiero decir tantas cosas
que mi voz es un Babel,
los versos se apelotonan
en montones infinitos,
esperando a ser reescritos
cuando se dejen leer.
Consumo miles de horas
traduciendo lo que ve
la fantasía dichosa
de mi cabeza y el mismo
impulso por escribirlo,
me obliga a retroceder
y a borrar lo que está escrito.
Cuanto más lo necesito,
más deprisa se evapora
o tarda en aparecer
ese maldito estribillo
que coronará la estrofa,
dejándome con la miel
rozando, a penas, mi boca
y en mi mente lo repito,
no se me vaya a perder.
Llega la musa otra vez,
voraz, tirana, a deshoras,
dejo la cama y me visto,
siempre tengo que estar listo
para su vis caprichosa,
soy liberto de mi prosa,
esclavo del verso infiel.

Cada vez

Cada vez que un arcoiris

une el cielo con la tierra,

llegan ángeles perdidos

con las espaldas mojadas.

Cada vez que en un suspiro

dices cosas que tu voz

suele callarse,

el monólogo de dos

tartamudea.

Cada vez que me encuentro

con esos ojos ausentes,

orbitando otras galaxias,

se me rompe el corazón

por no saber guiar la nave

que me lleve,

que me permita encontrarte.

QUISIERA.

Quisiera ser el que empieza
la jugada en el tablero
y conoce el movimiento
que hará el otro con su pieza.

Quisiera ser quien se queja
cuando le arañan el cuero
y alzar la voz con más fuerza,
no ir a la guerra en silencio.

Quisiera ser militante
de un ejército de ciegos
y aprender a camuflarme
teniendo un sentido menos.

Quisiera ser el veneno
que se mezcla entre la gente,
y vuelve loco a los cuerdos
y somete a los valientes.

Quisiera ser pura magia
y no un feriante embustero
que suple con la mentira
lo que le falta de ingenio.

Quisiera ser un velero
que surca el mar de memoria,
que el mundo cartografía
y nunca regresa a puerto.

Quisiera ser uno sólo
y que me diesen por muerto,
que pensaran que estoy loco
y existir en el recuerdo.

Quisiera ser un momento,
una imagen en tus ojos,
una canción en tus labios,
una voz en tu cerebro.

Quisiera ser tantas cosas...
Pero apenas tengo tiempo,
juego con cartas marcadas,
sigo siendo igual de necio.

Un mundo de siluetas.

Quise reinar y reiné
en un mundo de siluetas,
pajaritas de papel
en sus jaulas de madera,
soldaditos en tropel
con el plomo por bandera,
murallas de miga y miel
con ignífugas almenas.
Con las manos moldeé
de cera blanca, una reina.

Balbuceo.

Balbuceo,

cuando te miro y no te veo,

cuando tus gestos interpreto,

cuando me ciega tu talento

y en espirales caigo al suelo,

balbuceo,

cuando te acuestas a mi lado

y me despierto enamorado,

desde mi infierno te deseo,

siguiendo el pulso de tu pecho,

balbuceo,

cuando me siento como un necio

por no sentir lo mío nuestro,

por mi egoísmo y mi silencio,

por no gritarte que te quiero,

balbuceo,

cuando mi voz es pensamiento

y me doy cuenta que no puedo

decirte todo lo que siento,

no hay más lenguaje que tu cuerpo,

balbuceo,

cuando me rindo como un náufrago,

y me rescatas con un beso,

crecen las alas en mis brazos,

cierro los ojos y me elevo.

Verso, luego existo.

Podría escribir versos

hasta que se desangren mis manos,

hasta que el ruido que hacen mis neuronas

al chocar

buscando estrofas con sentido,

ensordezca al mundo.

Podría rimar la vida

hasta que todos la aprendieran

y no se equivocaran

y todo fuera perfecto.

Pero,

la poesía

no es el fin,

ni es el medio,

tan sólo

es el vertedero de nuestras flores,

el surtidor de nuestros miedos,

un grifo de buenas y malas noticias,

el ojo de mi huracán.

Si borraran la poesía

de la cabeza de todos los hombres,

alguien,

en un lugar escondido y oscuro,

silencioso y aislado

la inventaría de nuevo.

Preguntas como puños.

¿Por qué tañen las campanas

cuando muere una persona?

y no tañen cuando nace,

cuando se acaba un poema,

cuando se termina un libro

cuando se pierde una sombra,

cuando gané el primer beso,

cuando robé aquella lágrima.

¿Por qué pedimos perdón

cuando nos equivocamos?

y no cuando los aciertos

son errores con fortuna,

cuando nuestro matrimonio

es doctorado a distancia,

cuando hacemos que los hijos

vivan la vida que no

pudimos vivir nosotros.

¿Por qué somos tan hipócritas,

tan tarados, tan absurdos,

tan vacíos y tan frágiles,

tan extraños, tan humanos?

El Paje Real.

El niño de mi poema,

lleva una carta en su mano,

dice que va a recogerla

un paje de los tres magos,

de esos que van por las tiendas

en diciembre, cada sábado;

guardó fila con paciencia

y el paje ya está a su lado.

Toda aquella larga espera,

la pasó sólo observando,

viendo que en aquella tienda

viven todos los regalos

y los niños con rabietas

los consiguen sin ganarlos,

muchos padres por inercia

extienden cheques en blanco

para limpiar las conciencias

y pagar por sus abrazos.

Vio la comida en las cestas,

juguetes de contrabando,

el oro de las monedas,

mirra en bote, incienso en tarros,

pocas luces de bohemia,

poca risa, mucho enfado.

Las prisas son mensajeras

de unas fiestas que hacen caso

omiso a lo que celebra

la navidad del pasado:

Las familias en la mesa

unidas por ese lazo

que fluye por cada vena,

bajo la sombra de un árbol

iluminado por velas,

con las gargantas sonando

roncas por cantar las letras

que todos van olvidando.

El niño ve que se sienta

otro niño en el regazo

del paje, mientras le cuenta

que ha sido bueno ese año

y de memoria le suelta

una lista de regalos:

una nintendo de sega,

un ipod, un iphone cuatro,

un video juego de guerra,

otro de zombis humanos

y unos guantes de pelea,

pero no de los baratos.

Por fin se acaba la espera,

el paje le deja paso,

en sus rodillas le sienta,

nota que no está asustado.

El niño ve que sus cejas

están pintadas de blanco,

lleva una barba de pega

y muy sucios los zapatos.

Al pedirle que le lea

la carta que hay en su mano,

se niega con la cabeza

y la rompe en mil pedazos,

el figurante se queda

con la palabra en los labios,

ve como el niño se aleja,

dejando estela de llanto,

llora porque se da cuenta

de que el único regalo

que pediría si pudiera,

no lo tienen los tres magos.

Didáctica electoral.

Voy a explicaros con calma

un asunto, que es el tema

del que hoy nada se habla.

Evitando el gran problema

de adulterar la jornada,

con más paciencia que pena,

buscaré cada palabra

para aclarar el dilema

de lo que haremos mañana.

Cojamos la papeleta

a conciencia y bien doblada,

hallaremos la manera

de, con pericia, ensobrarla,

prosigo, con nuestra lengua

pegaremos las solapas

y con la mano derecha,

con menos fuerza que maña,

asiremos lo que queda

tras la decisión tomada.

Ante una lista siniestra

perderemos tiempo hasta

que nuestro nombre aparezca

y sin prisa, mas, sin pausa,

encontraremos la mesa

donde llevar nuestra carga.

Termino, sólo nos queda

meter nuestras esperanzas

en la urna a la primera

y esperar que sean las hadas

que controlan las quimeras,

las que inclinen la balanza.

Promesas electorales

No tengo motivos para odiarte,

pero es verte en la pantalla

y me atraganto,

hablas

y el café que saboreo

se llena de cristales.

Prometes, prometes, prometes

y de sobra conoces

que estás mintiendo.

De ilusión vivimos todos,

pero de falsas promesas, hay quienes mueren.

Propongo,

que por cada promesa incumplida,

muera el hijo de un político,

aferrémonos a la verdad por miedo,

no hablemos en vano,

tomemos las promesas electorales

más en serio,

que para hablar por hablar,

ya están los viejos que miran las obras

que no habéis terminado.

Autoengaño.

Cerré los ojos a voluntad,

respiré controlado,

lloré a destiempo,

corrí lento,

volé bajo,

sangré poco,

pero no conseguí (ser) el dueño

de mi vida.

Y ahora:

parpadeo,

inhalo,

lagrimeo,

acelero,

orbito,

me desangro

y finjo llevar el timón

de un barco que ya ha zarpado.

Sin nombre

Trato de buscarle un nombre,

pero no encuentro ninguno,

cuando a la roca pregunto,

con silencio me responde,

los días corren veloces

y sin quererlo presumo

de una obra, que a lo sumo,

sería un boceto informe.

Soy la sombra de aquel hombre

que respondía al ayuno

de ideas, con testarudo

y airado millar de golpes.

Saqué el rostro de la mole,

hice de su cuerpo un mundo,

de su cara, un concienzudo

abanico de expresiones

y me encomendé a los dioses.

Ahora espero loco y mudo

en el purgatorio absurdo

de las estatuas sin nombre

y la piedra no responde.

El colmo de mis males

Para males, ya os cuento los míos,

para penas, las que me atormentan,

numerosos son mis infortunios,

hace tiempo que perdí la cuenta,

mis pesares, son más que infinitos,

mis achaques, con la edad aumentan,

mis desdichas me tienen al filo

de una muerte dolorosa y lenta.

Pero mi alma se guarda un suspiro

que no puede exhalar aunque quiera,

si Pandora guardaba los vicios

de los hombres en ánforas viejas,

en mi alma hay amores perdidos,

los que nunca dan besos a ciegas,

los que no me dejan ser yo mismo,

los que causan mis males sin tregua.

Tu mar no se ve.

Una ola se acerca a la orilla

de una playa que nunca he pisado,

estos pies, estos ojos, mis manos

no han sentido lo que nunca ven,

mas, quisiera coger esa silla

y sentarme al calor de lo humano,

disfrutar de las simples tertulias

al abrigo del anochecer.

Las gaviotas no rondan mi cielo,

tan estrecho como desalmado,

si parece que estoy bronceado,

no es a causa de cremas de aloe,

es la mácula de mi pasado,

es el tizne del desesperado,

es la capa que cubre el pecado,

la vergüenza que viste mi piel.

Me preguntas qué tal mi verano,

a través del cristal te diré,

que en mi celda los días son largos

y por suerte tu mar no se ve.

Cuando me siento poeta.

Con la victoria en las manos,

derrotado en mi cabeza,

la luz del sol en los ojos

y en mi cielo la tormenta,

sabiendo que cuanto quiero,

de mi deseo se aleja,

más que por no conseguirlo,

por tenerlo siempre cerca,

se me escapan los lamentos,

que en un suspiro me dejan

y a mi vuelven convertidos

en desordenadas letras,

que ordenadas las escribo

en versos que desmadejan

el hilo que forma ovillos

cuando me siento poeta.

Artista de lo efímero.

Ocuparé aquel sitio que me toque,

mis pies no dudarán cuando al cadalso

suban, aunque su vida se revoque.

Ningún delito impuesto fue tan falso,

ninguna madrugada fue tan triste

queriendo asir un cuerpo atado a un balso.

Recuerdo las palabras que dijiste,

hoy suenan a perjurio y sin embargo

a muchos soñadores complaciste.

“¿Por qué no se despiertan del letargo

aquellos que a la vida van primero

y dejan al amor pasar de largo?”.

Yo siempre fui un artista de lo efímero,

pinté cuadros de arena con las manos,

en disfrutar la vida fui somero.

Ahora me enfrento al dios de los humanos

con mi media sonrisa y mis mentiras,

con mi resentimiento a los tiranos.

Si tengo que morir, muero entre llantos

por nunca ser testigo de mi vida,

por criticar sin baza la de tantos.

Pido perdón, que casi se me olvida.

Canción triste

Mientes si crees que yo te echo de menos,

tus fans no llevan flores a tu losa,

los programas de radio no están llenos

de tu voz, de mis riffs, tu rima odiosa.

Siempre estuve en el bando de los buenos,

no fui ni testigo, ni sospechosa,

tu muerte me nombró viuda soltera,

a un mal blues man lo mataría cualquiera.

Cuando el mar cobró la deuda.

Pasa la vida llorando,

vive en castillos de pena,

mira al mar que le dio tanto

y que tan poco le deja.

Su hijo murió despacio,

fue consumiendo la herencia

convertida en polvo blanco

para envenenar sus venas.

El mar nunca hundió sus barcos,

el mar no rasgó sus velas

y permitió que los fardos

llegaran hasta la arena.

Hace tiempo que hizo un pacto,

para aumentar su riqueza,

debía entregarle a cambio

aquello que más quisiera,

pero, ¿cómo superarlo?,

cuando el mar cobró la deuda,

su corazón en pedazos

se lo llevó la marea.

ENFADO ALEJANDRINO

Entre versos y rimas me dirijo a este público

que conserva ignorada su pericia adquirida,

no es tesón, ni virtud, ni fugaz maravilla,

es el no avergonzarse de lo que han aprendido.

Se sublevan, me retan, me arrancan la risa,

no les huelo acercarse sin hacer tanto ruido,

ruido, el que hacen sus mentes a causa de la rima,

del conteo de versos, del castigo temido.

Sois manzanas que empiezan a creer en cupido

y una flecha atraviesa esa piel roja y fina,

el amor a rimar ya lo habéis comprendido,

sólo os falta ser libres de esas rejas tan ínfimas.