Para males, ya os cuento los míos,
para penas, las que me atormentan,
numerosos son mis infortunios,
hace tiempo que perdí la cuenta,
mis pesares, son más que infinitos,
mis achaques, con la edad aumentan,
mis desdichas me tienen al filo
de una muerte dolorosa y lenta.
Pero mi alma se guarda un suspiro
que no puede exhalar aunque quiera,
si Pandora guardaba los vicios
de los hombres en ánforas viejas,
en mi alma hay amores perdidos,
los que nunca dan besos a ciegas,
los que no me dejan ser yo mismo,
los que causan mis males sin tregua.
¡Quién supiera escribir poemas así! a mi me sale cada verso de un tamaño. Enhorabuena maestro.
ResponderEliminar¿Esto quiere decir que el tiempo por más que insistamos, no lo cura todo?.
ResponderEliminarChapeau.
Exacto Dori, el tiempo no lo cura todo.
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